Recuerdos de una pizarra

PIZARRA NEGRA BORRADA NO. 11-75
Santiago Cárdenas
Óleo sobre tela

Recuerdos de una pizarra

El afán de captarlo todo, de entenderlo todo. Fui colgada aquí hace unos años, he sido observada de múltiples formas, muchos me miran con incredulidad, quieren probarme, olerme, sentirme. Es que yo les hago viajar en el tiempo, sentir la nostalgia del pasado, les traigo la magia del reencuentro. Alguien hizo sobre mí algunos trazos, acotó algunos lados y luego en un ataque de ira borró todo, se fue para conocer nuevos mundos y pintar sobre otras superficies. Estoy llena de polvo, tiza y del pasado que ya no existe, que nadie nota. Han escrito sobre mí miles de veces, han errado y pocas veces acertado. Tengo muchas líneas, cantidad de ondas que esconden cicatrices. ¡Hey! Quédate ahí... ¡Justo ahí! Mirándome. ¿Recuerdas esos días en que te ponías falda para venir a verme, llenar tus pulmones de aire y estallar a carcajadas?

Veo mi falda, la siento, recuerdo su largo, como se veían mis rodillas. Mis medias sin caucho, caídas, sucias, llenas de betún. Mis zapatos limpios y brillantes. Mi saco, verde. Mis amigos y el dolor de abdomen después de haber reído por horas con ellos. Te veo y me recuerdo. Mi vestido, el correr como loca hacía la Candelaria una y mil veces para leer sobre ti, sobre ese ser que no necesito más de unos cuantos óleos y un pincel para crearte. Te veo y te recuerdo, cierro los ojos y pienso en ti, puedo trasladarme a nuestro espacio y pensar en cómo nadie nunca llegó a ensuciar la parte más cercana a tu borde superior. ¿Sabes? Ya no hueles, solías oler delicioso, al parecer los olores se extinguen como también lo hacen las especies y el amor. Ya no estornudo en tu presencia.

No sé cómo pasó, pero ya no fui una pizarra nunca más. Quise ser un cuadro, ser expuesta en una galería, ¡qué honor! el mejor de los honores. Ahí estoy, como una pizarra, la gente me ve y piensa en un salón de clase, en realidad solo es un vestigio de lo que solía ser. Aclamo entonces que alguien los eduque, que alguien por favor les explique qué es el óleo. Ven, acércate, huéleme, ¿no lo notas?  Es que ya no huelo a tiza. Anda, tócame, ¿es que no lo sientes? no tengo polvo. Soy una obra de arte, cuando decidí serlo tuve que abandonar múltiples cosas, entre ellas el habitar tres dimensiones, ahora ocupo dos ¿o no? sigo ocupando las tres gracias a mi marco, pero no gracias a mí misma, es algo más lo que me soporta. Es curioso, te abandonas para luego necesitar de un sujetador que te proyecte en una tercera dimensión.

Con todo el polvo que esparcieron, que te quedó ahí pegado, estás en mí como una tela que se ajusta exactamente a su marco. Ahí estás intacta, siempre estoy viendo tus líneas, tus límites, el lugar que ocupas en el espacio. Aunque ese espacio ha cambiado, te he soportado en muchas paredes y cada vez que te veo, me veo. Y estás aquí, apoyada en mi, con tus colores, tus ínfulas de grandeza, tu sentimiento de no pertenecer, de no ser, con tus ondas y con todo el polvo que cayó sobre ti.